Mendiga voz

Y aún me atrevo a amar
el sonido de la luz en una hora muerta,
el color del tiempo en un muro abandonado.
En mi mirada lo he perdido todo.
Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay 


 Alejandra Pizarnik
/Buenos Aires, Argentina 1936

Me cago en el espíritu

Después del romanticismo, del simbolismo 
del dadaismo, del surrealismo, del letrismo, y del marxismo, 
es decir de cien "escuelas" de subversión politica, filosófica o literaria, 
existe una plabara, una cosa que permaneció en pie, 
un valor que no se ha movido, que a pesar de 
todo conservó su antigua preeminencia, 
se trata de la palabra y "la cosa" del espíritu, 
el valor ligado al espíritu, 
el valor de la cosa espíritu, 
como si bastara enunciar, 
hacer brotar en la esquina de una página la palabra magnetica 
espíritu para que todo estuviera dicho. 
Como si se hubiera convenido de hecho y como en principio y en esencia 
que el espíritu es el termino innato, el valor tipo, 
la palabra cumbre a partir de la cual, 
el viejo automatismo atávico de la bestia llamada hombre, pudiera dejar de vacilar.
 

 Antonin Artaud
/Marsella, Francia 1896

Como un padre decrépito disfruta

Versión de Manuel Mujica Láinez

Como un padre decrépito disfruta
al ver de su hijo las empresas jóvenes,
así yo, mutilado por la suerte,
en tu lealtad y mérito me afirmo.
Pues sea la hermosura o el linaje,
el poder o el ingenio, uno o todos,
quien te corone con mejores títulos,
yo incorporo mi amor a esa riqueza.

Ni pobre ni ofendido soy, ni inválido,
que basta la substancia de tu sombra
para colmarme a mí con su opulencia,
y de una parte de tu gloria vivo.

Busca, pues, lo mejor: te lo deseo;
seré feliz diez veces, si lo hallas 


 William Shakespeare
/Warwickshire, Inglaterra 1564

Godzilla en México

Atiende esto, hijo mío: las bombas caían 
sobre la Ciudad de México 
pero nadie se daba cuenta. 
El aire llevó el veneno a través 
de las calles y las ventanas abiertas. 
Tú acababas de comer y veías en la tele 
los dibujos animados. 
Yo leía en la habitación de al lado 
cuando supe que íbamos a morir. 
Pese al mareo y las náuseas me arrastré 
hasta el comedor y te encontré en el suelo. 
Nos abrazamos. Me preguntaste qué pasaba 
y yo no dije que estábamos en el programa de la muerte 
sino que íbamos a iniciar un viaje, 
uno más, juntos, y que no tuvieras miedo. 
Al marcharse, la muerte ni siquiera 
nos cerró los ojos. 
¿Qué somos?, me preguntaste una semana o un año después, 
¿hormigas, abejas, cifras equivocadas 
en la gran sopa podrida del azar? 
Somos seres humanos, hijo mío, casi pájaros, 
héroes públicos y secretos

 Roberto Bolaño
/Santiago, Chile 1953

There will always be a poem

"Siempre habrá un poema, treparé hasta arriba de él y me vendré, dentro y fuera del tiempo
Ladeando ligeramente la cabeza
y al terminar me sacudiré y me fundiré luego
en su cuerpo, su blanda piel"

"There will always be a poem, I will climb on top of it and come, In and out of time locking my head to the side slightly
As I finish shaking, melting then
Into its body, its soft skin”


 Jim Carroll
/Nueva York, Estados Unidos 1949

Nocturno

Sombra, trémula sombra de las voces. 
Arrastra el río negro mármoles ahogados. 
¿Cómo decir del aire asesinado, 
de los vocablos huérfanos, 
cómo decir del sueño? 

Sombra, trémula sombra de las voces. 
Negra escala de lirios llameantes. 
¿Cómo decir los nombres, las estrellas, 
los albos pájaros de los pianos nocturnos 
y el obelisco del silencio? 

Sombra, trémula sombra de las voces. 
Estatuas derribadas en la luna. 
¿Cómo decir, camelia, 
la menos flor entre las flores, 
cómo decir tus blancas geometrías? 

¿Cómo decir, oh Sueño, tu silencio en voces?


 Octavio Paz
/Ciudad de México, México 1924

Asombro

Enséñame - dices, desde tus veintiún años
 
ávidos, creyendo, todavía que se puede enseñar alguna cosa y yo, que pasé de los sesenta
te miro con amor
es decir, con lejanía
(todo amor es amor a las diferencias
al espacio vacío entre dos cuerpos
al espacio vacío entre dos mentes
al horrible presentimiento de no morir de a dos)

te enseño, mansamente, alguna cita de Goethe
("detente, instante, eres tan bello")
o de Kafka (una vez hubo, hubo una vez
una sirena que no cantó)

mientras la noche lentamente se desliza hacia el alba
a través de este gran ventanal 
que amas tanto
porque sus luces nocturnas ocultan la ciudad verdadera

y en realidad podríamos estar en cualquier parte
estas luces podrían ser las de New York, avenida
Broadway, las de Berlín, Konstanzerstrasse,
las de Buenos Aires, calle Corrientes

y te oculto la única cosa que verdaderamente sé:
sólo es poeta aquel que siente que la vida no es natural
que es asombro
descubrimiento revelación
que no es normal estar vivo


 Cristina Peri Rossi
/Montevideo, Uruguay 1941