A veces cuando la noche me aprisiona

A veces, cuando la noche me aprisiona 
suelo sentarme frente a una cabina telefónica 
y contemplo las bocas que hablan 
para lejanos oídos. 
Y cuando el hielo de la soledad 
me ha desvenado, los barrenderos moros 
canturrean tristemente 
y las estrellas ocupan su lugar, yo acaricio el teléfono 
y le susurro sin usar monedas.

 Felix Francisco Casanova
/Sta. Cruz de la Palma, España 1975

Navidad

Versión de Rafael Díaz Borbón 

Un Dios ha nacido. Otros mueren. La realidad
Que no ha venido ni se ha ido: un cambio de Error.
Tenemos ahora otra Eternidad,
Y siempre lo pasado fué mejor.
Ciega, la ciencia trabaja en el inútil suelo
Loca, la Fé vive el sueño de su culto.
Un nuevo Dios es una palabra -o un nuevo sonido
No busques ni tampoco creas: todo está oculto


 Fernando Pessoa
/Lisboa, Portugal 1888

Los ojos de Rimbaud

Azules, de bárbaro. Hoy cantan para ti
los suaves trinos y en el taller literario
adelgaza la voz el papagayo: conmovida
endulza las Grandes Miradas su lección de confitero.
De este lado rezamos por ti hincados ante un lobo:
que la bella ciencia es una habitación que da a lo oscuro
y el hombre, ese acertado inconstante,
es apenas unos pocos pasos que por ella van y vienen.
Hoy que las profesoras de letras olvidaron todo
lo que saben de ti los presidiarios
y el vago que, a riesgo de ser aplastado por los automóviles,
detiene la metáfora de su paso por recoger el milagro
de una hoja, sin alcanzar a explicárselo;
hoy que apenas los ascensoristas
se levantan de entre los demás,
hoy que esta loca materia aparece ahogada y vencida,
como lo estuvo siempre, como va a estarlo siempre,
flotando sobre las aguas de los números;
hoy que en tusa selvas vírgenes arraigaron los casinos
y suena música disco en todas las Áfricas tonantes,
hoy que en la calle 88 y Broadway una horrible fulana te pasea
impreso en su remera, sonriente con toda la Gloria Americana,
hoy que encuadernado en cuero y con letras doradas
te exhiben los dentistas en sus huecas bibliotecas
y te honran a su modo, repartiendo venenos por las calles
del mundo los ágiles traficantes,
hoy que caen los muros y todas las posteridades se desploman,
hoy que la Historia, esa vieja enemiga,
se ríe de nosotros diciendo que no existe,
como en tu tiempo repetía el Diablo;
hoy que los blandos músculos de los diputados
pueden arrojar al mar, si quieren, a miles de forzudos extranjeros,
hoy que la tímida democracia probó ser más efectiva que los reyes,
hoy que todos por fin somos buenos
y alza su copa radiante el rosado, negro, amarillo y cobrizo
banquete de la vida, más allá
de los caritativos grupos que intentan el soneto,
a través de las bibliotecas barridas por el polvo y las secretarias,
sin dactilografía ni voz ni esperanza ni objeto,
cruzan las geografías dos luces gruesas y potentes
anillando la Tierra. No por el símbolo sino por la mirada
eres como el dios de plástico que cuelga de su pared el asustado,
para que esos Ojos le sigan por la casa. Para nosotros
los mínimos, para nosotros los pocos, para nosotros los débiles,
que sólo queremos estar ociosos, tus párpados están
siempre abiertos, hermano desdeñoso,
Jesucristo el Terrible,
hoy que es una vergüenza tener hambre
siguen mirando lo mismo tus fanales salvajes


 Luis Benitez

/Buenos Aires, Argentina 1956 

Al niño Elis

Versión de Helmut Pfeiffer

Elis, cuando el mirlo llame en el oscuro bosque
será tu ocaso.
Tus labios beben frescura en la pedregosa fuente azul.

Cuando tu frente sangre suavemente
olvida las antiguas leyendas
y el oscuro augurio del vuelo de los pájaros.

Pues tus leves pasos se adentran en la noche
cargada con los púrpuras racimos de la vid;
mientras el azul hace más bello
el movimiento de tus brazos.

Se escucha un espino,
allá donde vuelan tus dos ojos de luna.
Ah, hace cuánto tiempo que eres de la muerte.

Tu cuerpo es un jacinto
donde un monje sumerge sus dedos de cera.
Y una cueva sombría es nuestro silencio
de la que a veces surge un apacible animal.
Deja caer lento los pesados párpados.
Sobre tus sienes gotea un oscuro rocío,
el último oro de las estrellas extinguidas. 

 Georg Trakl
/Salzburgo, Austria 1887

Vocales

A negra, E blanca, I roja, U verde, O azul: vocales,
algún día diré vuestro origen secreto;
A, negro corsé velludo de moscas relucientes
que se agitan en torno de fetideces crueles,
golfos de sombra; E, candor de nieblas y de tiendas,
lanzas de glaciar fiero, reyes blancos, escalofríos de umbelas;
I, púrpura, sangre, esputo, reír de labios bellos
en cóleras terribles o embriagueces sensuales;
U, ciclos, vibraciones divinas de los mares verduscos,
paz de campo sembrado de animales, paz de arrugas
que la alquimia imprimió en las frentes profundas;
O, supremo clarín de estridencias extrañas,
silencio atravesado de Ángeles y de Mundos;
O, la Omega, el reflejo violeta de sus Ojos.

 Arthur Rimbaud
/Chalerville, Francia, 1854

Epitafios del suicida

Fragmentos

I

“Viajan al mundo de las esencias, son sutiles insinuaciones de la niebla  sobre puentes que no vemos. Imágenes en un agua que no cesa de musitar infinito; viento filtrado hasta los árboles de nuestro sueño; ruido de mariposas mutiladas con un golpe del destino.”

II

“Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados."

III

"Es necesario decir adiós. Mañana vuelves a partir hacia tus brumas de origen. En una ciudad, roja y gris, tendrás un cuarto sin color, de paredes de plata, con ventanas abiertas directamente hacia las nubes de las que tú eres hermana. Habrá que buscar en pleno cielo a la sombra de tu rostro, el ademán de tus dedos."

IV

"Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.”

V

“Morirás, y de ti no quedará memoria,
y jamás nadie sentirá deseo de ti
porque no participarás de las rosas de Pieria;
oscura en la morada de Hades,
vagarás revoloteando entre innobles muertos.”

 Virginia Woolf
/Londres, Inglaterra 1882
I "Suicidas" 
 Cesare Pavese
/Santo Stefano Belfo, Italia 1908
II "Vendrá la muerte tendrá tus ojos" 
 René Crevel
/Paris, Francia 1900
III "Una ciudad se duerme, desnuda sobre el mar"
 Alejandra Pizarnik
/Buenos Aires, Argentina 1936
IV "Hija del viento"
 Safo
/Lesbos, Grecia 650-580 a.c
V "Morirás"

Gabriel Péri

Traducción Rafael Alberti y María Teresa León

“Hay palabras que hacen vivir
Y son palabras inocentes
La palabra calor la palabra confianza
Amor justicia y la palabra libertad
La palabra niño y la palabra gentileza
Y ciertos nombres de flores y ciertos nombres de frutos
La palabra valor y la palabra descubrir
Y la palabra hermano y la palabra camarada
Y ciertos nombres de países y pueblos
Y ciertos nombres de mujeres y amigos”

"Hay una palabra que me exalta,
una palabra que nunca he oído sin estremecerme,
sin sentir una gran esperanza, la más grande de todas,
la de vencer a las fuerzas de ruina y de muerte que agobian
a los hombres. Esa palabra es:
fraternidad"



 Paul Éluard
/Saint-Denis, Francia 1895