El sueño

Si el sueño fuera ( como dicen ) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?


 Jorge Luis Borges
/Buenos Aire, Argentina 1899

Una visión de sala de anatomía

En el bruegeliano panorama de humo y carnicería
solo dos permanecen ciegos a aquella
horda de putrefacción:
a la deriva en el mar de la sedosa falda
azul de ella, canta él en dirección
a su desnuda espalda y sobre él se inclina
ella solfeando una hojita de música,
sordos ambos al violín de la calavera
que ensombrece su canción.
Estos flamencos en flor; no por mucho tiempo
Y sin embargo salva la desolación del cuadro
la pequeña escena absurda, delicada,
en el ángulo inferior a la derecha.


 Sylvia Plath
/Primrose Hill, Londres 1932